чет проняло прям) пусть будет
эта девочка — бес /на бис по углям босиком, канкан/
эта девочка — твой каприз, что захлопывает капкан,
оголяя овал плеча, предлагая себя /ложись/.
с легкой нежностью палача до утра забирает жизнь.
воскрешая из забытья поцелуем «тебе пора».
эта девочка не твоя. нет. точнее твоя. игра.
с репутацией на кону /в окружении зорких глаз/.
эта девочка — утонуть. но ведь ты выплывал не раз.
правда там позволяло дно. а она — словно сто волчиц.
этой девочке быть одной. но так хочется приручить
то неведомое в глазах, что таят в своей глубине.
эта девочка — твой азарт. а со страстью — азарт вдвойне.
ты не думаешь про «потом», на него наложив печать.
но вдруг ловишь себя на том, что ты начал по ней скучать…
это «что-то» в твоей судьбе. легкий сбой основных систем.
эта девочка — о тебе. о себе ничего совсем.
яркий свет, за которым тьма. где теряется смысл и суть.
она сводит тебя с ума, обьясняя про млечный путь,
по которому шла домой. и светила ей вслед луна.
эта девочка не с тобой. а сама по себе. одна.
ты ей хочешь задать вопрос, только кажется он — пустяк.
эта девочка — передоз, без которого ты — никак.
и второе твое крыло. между вами как — будто нить.
и все так далеко зашло. это просто не может быть.
она смотрит тебе в глаза. и ты слушаешь, как во сне
то, что тысячу лет назад ты уже повстречался с ней.
это чушь. это полный бред. ты не ищешь совсем причин
для короткого слова «нет» …и ее телефон молчит…
словно призванный не мешать. она снится тебе во сне,
так, как-будто твоя душа навсегда поселилась в ней.
и не кажется ерундой это сказка про млечный путь.
она стала твоей звездой, что тебе не дает уснуть.
и ты снова жмешь на звонок. но впустую его накал.
ты ее уберечь не смог,
ту, что тысячу лет искал…
Г. Стрелкова
***
ничего у тебя не выходит. и не пишется, и не спится.
и внутри бесконечным эхом - шорох листьев и солнца свет.
мальчик этот ужасно молод. не насытиться, не напиться...
и от каждого поцелуя остаётся горящий след.
мальчик этот - гроза и буря, накрывает девятым валом,
в каждом лёгком солёной пеной и подводным песком засел.
вынимай из-под рёбер сердце, отдавай ему тут же, даром,
и молись, чтобы твой рассудок, хоть частично, но уцелел.
падай лбом на сухие руки, на тугую, как сталь, ключицу,
слушай пульс и считай секунды, чтобы знать, сколько там ещё
вам осталось до слова "хватит". до попытки разъединиться.
мальчик этот - лихое пламя: для ударов не хватит щёк.
ничего у тебя не выходит. что ни день - то пустая трата.
дотянуть бы, дожить до встречи. пусть грохочет в больном виске
этот голос. смертельный выстрел. разорвавшаяся граната.
ну и пусть. истекаешь кровью. и болтаешься на волоске.
он, конечно, почти что космос - невесомость и страх разбиться,
безупречность и беспардонность. сводит скулы, слепит глаза.
ничего у тебя не выходит. и не пишется, и не спится.
мальчик этот - такое горе.
море.
буря.
волна.
гроза...
© Пола / Полина Шибеева