Читать!

[zosiapupkina]

*ношусь по потолку от счастья*  Bee4 Юль, еще раз спасибо тебе огромное) и я оооочень буду надеяться, что ты еще допишешь

Ричардсона Стрелок раздражал. Стрелок был молодой и дерзкий, а таких молодых и дерзких Ричардсон повидал уже немало. Обычно они заканчивали одинаково: в братской могиле за госпиталем, где их светлые порывы изменить будущее волновали разве что червей. Хотя и червей не волновали: Ричардсон еще год назад велел пересыпать трупы известью,
Вот и сейчас Стрелок приперся не свет не заря. Ричардсон слышал рокот джипа на улице, короткие команды со знакомым акцентом: "Быстрей! Туда! Осторожно!". Черт бы тебя побрал, мальчик, хотелось устало сказать Ричардсону. У меня еще не закончилась операция. У меня утренний обход, а тут ты. Наверняка, с очередным "братом" или как вы там друг друга называете, умирающим на носилках в приемном покое.
- Доктор, - из-за пластиковой перегородки, отделявшей операционную, высунулась голова Бэтт. - Там парни из седьмой бригады. Вам надо на это глянуть.
- На парней из седьмой бригады? - Вопреки словам Ричардсон уже стягивал перчатки, кивнув ассистентке, мол продолжайте без меня. В хриплом голосе Бэтт была сложная смесь: злость, тревога, горькая болезненная тоска, и она Ричардсона насторожила. Бэтт Стальную сучку мало что могло расстроить. и подстреленные мужики уж что не входили в их число.
- Что там?
Они быстро шли черед темный холл, поделенный ширмами на импровизированные палаты. Откуда-то тянуло сквозняком: белые полотнища ширм вяло подрагивали. Бэтт молчала, ожесточенно стиснув губы. Автомат бил ее по спине: глухой монотонный звук. В какой-то момент Ричардсону захотелось протянуть руку, сорвать с нее этот чертов "мак" и выкинуть куда подальше. Но это были просто нервы. Просто усталость.
До улицы они не дошли. В дверях расторопно и деловито мелькали парни, затаскивая и оставляя у стены людей. Тут же нарисовался Стрелок в своей неизменной балаклаве, махающий руками как регулировщик. Ричардсон, подходя, все смотрел на фигурки у стены и не мог понять. что же его, черт возьми, так смущает.
- Док? - Стрелок шагнул навстречу, словно хотел встретить его грудью и отгородить от дверей. И тут Ричардсон понял. Фигурки были слишком малы и на них не было балаклав, не было шлемов, бронежелетов и тяжелых армейских ботинок. Словно высвеченная, в глаза полезла мозаика: голая грязная пятка, подол платья, капюшон с обтрепанным мехом. косо наползший на лицо.
Дети.
- Черт, - отталкивая Стрелка, Ричардсон бросился вперед. присел перед ближайщим тельцем, подхватил горячую невесомую руку, привычно щупая пульс и отшатнулся, нелепо приземляясь на зад.
На детской руке отвратительной бородавчатой порослью зрели похожие на просо наросты. СНАЖ.
- Ты... - Он не мог даже выдавить слова. От ярости и страха. - Ты...Ты что. блядь, привез?! Вынести! всех! Быстро! Бэтт!
Бэтт стояла, упрямо выпятив подбородок и смотрела в пол, куда пялился и ствол ее автомата.
- Док...
- Вон! Все вон! У меня... здесь...двести раненых!
- Выноси. Если можешь, - сипло сказал ему Стрелок. - Я не могу.
И вышел.
Это было похоже на абсурдное кино. Когда кривые ракурсы и пугающая тишина.
- Заражены все? - Ричардсон поднялся с пола. СНАЖ, билось в голове. СНАЖ, Путь передачи: воздушно-капельный. Инкубационный период: до трех дней.
- Похоже на то, - так и не глядя на него сказала Бэтт.
- Блядь! - с чувством рявкнул Ричардсон и вышел на улицу, за несколько глубоких вдохов и выдохов взяв себя в руки. За спиной надсадно кашлял какой-то ребенок.
В холодном бледном свете мартовского утра заляпанные грязью военные джипы казались декорациями все к тому же абсурдному фильму. Стрелок сидел на нижней ступени и пытался закурить, не попадая большим пальцем по колесику зажигалки.
Ричардсон отобрал зажигалку, сунул огонь под сигарету.
- Где ты их нашел?
Стрелок затянулся, выпустил дым.
- На ферме у реки. Приют или что-то типа того.
- А где взрослые?
- Взрослых мы убили.
Ричардсон посмотрел на его макушку, обтянутую балаклавой.
- Они их заражали. И смотрели, что будет. Сказали, что искали сыворотку.
- И как, нашли?
Стрелок нервно рассмеялся.
- Не знаю. Мертвых они просто выбрасывали в реку. Детей. В реку. Сволочи.
Он вдруг зашевелился, содрал с себя черный чулок балаклавы, запрокинул голову, жадно хватая ртом холодный воздух. На лице у него блестела испарина, под глазами чернели глубокие тени. Ричардсон только сейчас понял, что все еще в маске. Тоже стянул ее на подбородок, требовательно протянул руку:
- Дай сигарету.
Вместо новой, Стрелок протянул ему свою. Ричардсон оторопел на мгновение, но потом взял. Какая к черту разница? Они все равно уже покойники. У СНАЖ стопроцентная летальность, а сыворотку не смогли получить даже в идеально оборудованых, высокотехнологических лабах военных. Куда уж каким-то доморощенным химикам из приюта для бездомных детей.
Стрелку оказалось на вид еще меньше, чем казалось. Чуть больше двадцати. Волосы у него были коротко стриженые, сейчас мокрые от пота и торчащие куда попало. Раньше они видели друг друга только в прорезь балаклавы и того скудного пространства между операционной маской и шапочкой. А теперь все обнажилось и стало другим. У Стрелка были красивые брови и блестевшие влажные глаза. Он несолидно потянул носом, заморгал, сердито отворачиваясь. Ричардсон молча вернул ему сигарету. Потом спросил, так, на всякий случай:
- Ты понимаешь, что только что всех нас убил?
На шее него что-то темнело, ближе к уху, Ричардсон прищурился, резко подался к нему, забывая про вопрос, перехватил голову и бесцеремонно повернул, что бы рассмотреть поближе. Это были шрамы, звездчатые, мелкие и багровые, похожие на келлоиды. Они начинались у козелка, сбегали по шее к вороту куртки редкими темными кляксами.
- Это тоже СНАЖ. - Стрелок снова шмыгнул. - Был. Я расскажу.
Он поднял взгляд, уже сухой и спокойный. Ричардсон молчал, сжав зубы. Сердце у него колотилось кажется даже в горле.
Стрелок потянул обветренные губы в улыбке и сказал:
- Не ссы, док. Еще повоюем.

Код для Обзоров

[L]Motik71[/L] <a href="http://zosiapupkina.diary.ru/p208459204.htm" target=_blank>рекомендует</a> ориджинал