Мирный советский трактор

[zosiapupkina]

я прям в полном восторге, поэтому принесла себе на память и вам всем)

Автор: sillvercat тык

Рейтинг: PG-13
Жанры: Джен, Слэш (яой)
Предупреждения: Нецензурная лексика
Размер: Драббл, 4 страницы
Кол-во частей: 1
Статус: закончен

– Эй, бра­тан, ты об­ку­рил­ся, что ли? – го­ворит кто-то ря­дом с Ти­моном, и тот оша­лело тря­сёт го­ловой, су­нув ле­вую ру­ку за па­зуху.

Под кур­ткой и зас­ко­руз­лой от кро­ви ру­бахой – ствол, а Ти­мон стре­ля­ет с обе­их рук оди­нако­во хо­рошо. Пра­вая ру­ка ему нуж­на, что­бы вес­ти тач­ку. Спор­тивный на­воро­чен­ный «ме­рин», се­рый, с от­кры­тым вер­хом. Тач­ка для ма­жоров, а не для серь­ёз­ных лю­дей, но Ти­мон лю­бит, ког­да ве­тер бь­ёт в ли­цо.

Ес­ли по чес­но­ку, ему на­до сроч­но мо­тать в боль­ни­цу, хо­тя ай­бо­литы враз сда­дут его мен­там. Но ведь кровь из дыр­ки в пра­вом бо­ку уже не те­чёт. Ос­та­нови­лась. Он дыр­ку но­совым плат­ком зат­кнул и ски­нутой май­кой за­мотал. Ему бы толь­ко до Со­чей доб­рать­ся, а там своя брат­ва, свои док­то­ра. Пу­лю вы­нут, всё пу­тём бу­дет.

Ёжик ре­зино­вый шёл и нас­висты­вал ды­роч­кой в пра­вом бо­ку…

Ка­кие там жиз­ненно важ­ные ор­га­ны, в этом пра­вом бо­ку, Ти­мон не пом­нит. Пе­чён­ка, что ли? Се­лезён­ка? Ба­буш­ка го­вори­ла, что у неё бо­лит под­же­лудоч­ная, и при­жима­ла ла­донь как раз к это­му бо­ку, к пра­вому.

В Ти­мона стре­ляли воз­ле рос­тов­ско­го ка­бака, и он стре­лял в от­вет, и ед­ва унёс но­ги. И те­перь его тач­ка тор­чит пос­ре­ди ка­кого-то мок­ро­го по­ля, вок­руг по­чему-то тем­но, и что-то ше­лес­тит на вет­ру.

Ку­куру­за.

А тем­но – это, на­вер­но, по­тому, что ещё ночь.

Ря­дом ре­аль­но вы­сит­ся ка­кая-то пых­тя­щая и во­ня­ющая же­лезя­ка, с вер­хо­туры ко­торой опять раз­да­ёт­ся ве­сёлый го­лос:

– Ты, ви­дать, глу­хой?

– Это че­го, трак­тор, что ли? – нев­нятно си­пит в от­вет Ти­мон и каш­ля­ет – ос­то­рож­но, при­дер­жи­вая чёр­тов бок ру­кой. Ещё там где-то есть лёг­кое, точ­няк, есть.

При­нес­ло же это­го кол­хозни­ка. Он же его на­вер­ня­ка за­пом­нит. И за­ложит.

– Трак­тор, трак­тор, – сог­ла­ша­ет­ся ве­сёлый го­лос, и свер­ху све­шива­ет­ся вих­растая баш­ка чу­мазо­го па­цана. – Мир­ный со­вет­ский трак­тор. Эм-тэ-зэ, с Сов­ка ос­тался. А у те­бя что за тач­ка?

Гла­за его го­рят лю­бопытс­твом. Дать ему баб­ла? При­пуг­нуть ство­лом? Или?..

Ти­мон сос­ре­дото­чен­но мор­щит лоб и кое-как вы­дав­ли­ва­ет:

– Ме­рин. Спор­тивка. Сто двад­цать де­вятый. Люб­лю, ког­да ве­тер…

Он не­оп­ре­делён­но ма­шет ру­кой, и па­цан сно­ва хо­хочет:

– Кру-уть! Я то­же прям прусь, ког­да ве­тер! Но ты уже при­ехал, бра­тан, – он хмы­ка­ет. – Да­вай дёр­ну, что ли.

Со сло­вом «дёр­ну» у Ти­мона са­мые раз­ные ас­со­ци­ации, но он бор­мо­чет:

– Ага. Я не пом­ню, как я сю­да… за­вер­нул.

Ле­тел, ле­тел и при­летел. Как Нез­най­ка.

– С Рос­то­ва не­бось гнал? – ин­те­ресу­ет­ся па­цан, сос­ре­дото­чен­но шу­руя под си­день­ем.

– Ага, – ту­по пов­то­ря­ет Ти­мон.

Па­цан спры­гива­ет вниз и на­чина­ет де­лови­то цеп­лять к «ме­рину» най­ден­ный под си­день­ем трос. Хо­лод­ный ве­терок об­ду­ва­ет пок­ры­тый ис­па­риной лоб Ти­мона.

Мо­жет, и обой­дёт­ся всё?

Он так и си­дит в ма­шине, буд­то кук­ла, ког­да в нес­коль­ко рыв­ков трак­тор вы­вола­кива­ет тач­ку на до­рогу и, пых­тя, ос­та­нав­ли­ва­ет­ся. Трас­са пус­та, в пред­рас­свет­ной тем­но­те све­тят­ся толь­ко их фа­ры.

– Ты про­чухал­ся? – за­бот­ли­во ос­ве­дом­ля­ет­ся с вер­хо­туры па­цан.

– Бо­лее-ме­нее, – хри­пит Ти­мон. – Вот блядь, как же это я…

– Бы­ва­ет, – уте­шитель­но го­ворит па­цан. – Я то­же од­нажды у тёт­ки Ма­ри­эт ча­чи так на­кирял­ся…

Ча­чи он на­кирял­ся!

– Как те­бя звать? – ус­мехнув­шись, спра­шива­ет Ти­мон.

– Дю­ня, – с го­тов­ностью от­ве­ча­ет па­цан, сно­ва спрыг­нув вниз, и про­тяги­ва­ет ему креп­кую ла­донь, жёс­ткую от мо­золей. – Ан­дрей то есть.

– Ти­мон, – го­ворит Ти­мон. – Толь­ко без Пум­бы.

Ему хо­чет­ся опять ус­лы­шать, как па­цан сме­ёт­ся, и тот сме­ёт­ся.

– По­гоня­ем, мо­жет, чу­ток? – пред­ла­га­ет Ти­мон, рас­пахнув бо­ковую двер­цу «ме­рина». – Ты ког­да-ни­будь го­нял на та­ких тач­ках? Или толь­ко на сво­ём трак­то­ре?

Он буд­то спит и ви­дит сон. Го­лова мяг­ко кру­жит­ся, и ему уже всё рав­но, что у не­го ды­ра в бо­ку, ко­торая, впро­чем, боль­ше не кро­вит. Вся кровь уже вы­тек­ла и под­сы­ха­ет у не­го на си­денье и под си­день­ем.

Па­цан ни­чего не за­меча­ет. Он мнёт­ся и вы­пали­ва­ет:

– Я те­бе тач­ку из­ма­раю.

И Ти­мон сам на­чина­ет улы­бать­ся, гля­дя на его кир­за­чи – сплошь в на­лип­шей гря­зи — и на кур­тку, вы­пач­канную ма­зутом. Те­перь, ког­да на­чало све­тать, он от­чётли­во это ви­дит. Как и то, что гла­за у Дю­ни тёп­лые и тём­ные, и во­лосы то­же тём­ные.

– Гов­но воп­рос, са­дись да­вай, – рас­по­ряжа­ет­ся Ти­мон. – По­том об­ратно при­едем. Не уго­нят же твой аг­ре­гат.

– Да ко­му он сдал­ся, раз­ва­лина, – хмы­ка­ет Дю­ня и не­лов­ко ус­тра­ива­ет­ся на со­сед­нем си­денье. – Я с ним пол­но­чи ебал­ся тут…

Ти­мон га­зу­ет, и «ме­рин» рез­ко бе­рёт с мес­та, так что их вжи­ма­ет в си­денья, и па­цан сно­ва удив­лённо и воз­буждён­но хо­хочет:

– Щас взле­тим!

– Ну ти­па то­го! – кри­чит в от­вет Ти­мон и вру­ба­ет «Лю­бэ», и Рас­торгу­ев с хо­ду гар­ка­ет, что, мол, ве­тер в ха­рю, а я щпа­рю, что мне грусть моя, пе­чаль…

– Йе-е-е-е! – орёт па­цан, а Ти­мон чувс­тву­ет при­лив та­кого вос­торжен­но­го соп­ли­вого счастья, слов­но его тор­кну­ло бе­зо вся­кой во­дяры, тра­вы или ко­лёс.

Мо­жет, он прос­то уже умер?

На шос­се по-преж­не­му пус­то, ког­да Ти­мон не­хотя раз­во­рачи­ва­ет тач­ку к ос­тавлен­но­му по­зади по­лю, и они сно­ва ле­тят навс­тре­чу рас­све­ту, а ве­тер треп­лет им во­лосы и свис­тит в ушах.

– Как в ки­нош­ке! – во­пит Дю­ня, и тёп­лые гла­за его ли­ку­юще све­тят­ся на за­мур­занном ли­це. – У-у, кру-уть!

Ти­мон тор­мо­зит тач­ку воз­ле мир­но до­жида­юще­гося трак­то­ра и пред­ла­га­ет, на­шарив сбо­ку бу­тыл­ку:

– По­пить хо­чешь? Не вы­пить, а по­пить, – уточ­ня­ет он, ви­дя, как Дю­ня ко­сит­ся на не­го.

От по­тери кро­ви ему всё вре­мя хо­чет­ся пить. В бу­тыл­ке обыч­ная ми­нерал­ка, и они пь­ют по оче­реди, пе­реда­вая бу­тыл­ку друг дру­гу.

– Лад­но, бы­вай, бра­тан, – с со­жале­ни­ем го­ворит Дю­ня, от­кры­вая двер­цу и вып­ры­гивая на­ружу. – Клё­во по­гоня­ли. Ты за­ез­жай ещё!

Он опять сме­ёт­ся.

– За­еду. Толь­ко… Дюнь, – про­из­но­сит Ти­мон, всё-та­ки ре­шив­шись. – Ес­ли спро­сят, не рас­ска­зывай, что я тут был… что ты ви­дел ме­ня… и тач­ку эту. Ина­че мне пиз­дец.

Он за­меча­ет, как рас­ши­ря­ют­ся гла­за у па­цана, как блед­не­ют щё­ки под по­лоса­ми ма­зута.

– Ты там ру­ку дер­жишь, – он ки­ва­ет на ле­вую ру­ку Ти­мона, – у те­бя там ствол?

– И ещё дыр­ка в бо­ку, – уточ­ня­ет Ти­мон и на­конец объ­яс­ня­ет всё как есть: – Подс­тре­лили в Рос­то­ве, но до Со­чей до­еду, ниш­тяк.

– Точ­но до­едешь? – тре­вож­но и стро­го спра­шива­ет па­цан. – Там трас­са… тя­жёлая. Го­ры.

– Бля бу­ду, – кля­нёт­ся Ти­мон. – До­еду. А по­том ещё вер­нусь, и по­гоня­ем.

Па­цан ки­ва­ет и ка­раб­ка­ет­ся на свой «МТЗ». И ма­шет от­ту­да ру­кой, уже без улыб­ки. Пе­репу­гал­ся не­бось. И вол­ну­ет­ся. За не­го, за Ти­мона. На­до же.

Ти­мон ог­ля­дыва­ет­ся по сто­ронам. Ему на­до за­пом­нить это мес­то, это ку­куруз­ное по­ле, ше­лес­тя­щее под вет­ром и мок­рое от не­дав­не­го дож­дя, за­литое ут­ренним све­том.

Па­цана он и так не за­будет. Но ему на­до знать, где его по­том най­ти. Ес­ли он, Ти­мон, вы­живет, ко­неч­но.

Ког­да вы­живет.

Код для Обзоров

[L]Motik71[/L] <a href="http://zosiapupkina.diary.ru/p208852682.htm" target=_blank>рекомендует</a> ориджинал