Любовь - это бесценный дар. Это единственная вещь, которую мы можем подарить и все же она у нас остается.
ХХХ
Непреклонность ноосферы
читать дальше1. Василиса
Из спальни донёсся красноречивый грохот опрокинутого стула, недовольный мяв кошки и приглушённые ругательства, плавно переходящие в возню с невнятным бормотанием.
- Васён, а где моя чёрная футболка? – муж возник в проёме дверей и таращится на меня с таким растерянным видом, будто всегда мог найти свои вещи, но вот именно сегодня неожиданно заблудился в шкафу и буквально только что чудом оттуда выбрался.
- У тебя нет чёрных футболок, - отмахнулась я, возвращаясь к чтению увлекательнейшего романа.
- Ну как нет-то?! – предсказуемо возопил благоверный. – Ну летом же покупали! Я и надевал её всего пару раз… Ва-а-а-ась…
Ненавижу этот скулёж. Нет, ну что за мужик такой, чуть что, сразу ныть и канючить. Нет чтоб по столу кувалдой… Хотя… Ну да это всё лирика, а вот о какой жизненно важной футболке речь ума не приложу.
- Мы не покупали тебе никаких чёрных футболок. Ты вообще не носишь чёрное летом, - нехотя закрываю книжку и с исследовательским интересом приглядываюсь к своему Васятке.
Вообще-то я чуть ли не единственный человек на планете, который всегда понимает этого непутёвого кучерявого рыжика (срисовал меня, зараза xDDDDD)) с полуслова, но даже меня он иногда ставит в тупик совершенно некорректными задачками и уравнениями из одних неизвестных. Что у него в голове твориться, не всякий калечный чёрт разберёт. Васька хмуро чешет взлохмаченные вихры и смотрит на меня недовольно. Я мысленно перебираю в уме весь его гардероб, пытаясь опознать объект по основной характеристике «не цветное».
- Ну, Ва-а-ась… Ну… такая вот... – муж совершает некие странные телодвижения, жестами очерчивая на себе силуэт воображаемой футболки.
О, да! Мне это очень помогло, любимый, теперь я знаю, как примерно выглядят все футболки мира, а то так и померла бы неучем… неучихой… Тьху! Со вздохом откладываю книжку и плетусь к шкафу. Всё равно ведь не отстанет. Вынимаю с полки все его футболки и, на всякий случай, лёгкие джемпера. Кто его знает, что он на самом деле ищет. (Предусмотрительно!)))) Принимаемся вместе перекладывать стопку поштучно.
- О!!! Она!!! – верещит это несносное чадо и торжественно суёт мне под нос серую футболку с невнятным логотипом.
Я демонстративно тру уши, чтобы довести до сведения Васятки всю глубину нанесённого им урона и вызвать раскаяние. Но желанное раскаяние в его глазах слишком похоже на сумасшедшую радость. Вожделенную тряпку он обнимает как родную.
- Вась, - тоном самой терпеливой в мире учительницы младших классов начинаю я традиционный в своей бесполезности ритуал, - она серая.
- Ну и что? – счастливый обладатель трикотажа уже почти забыл о моём существовании.
- Ты искал чёрную, - плавно перехожу на тон осторожного психиатра.
- Она чёрная, - пожимает плечами Васька и натягивает футболку на себя.
Он не издевается. Он действительно так думает. Однако долгие три года брака так и не смогли мне помочь раскрыть великую тайну: «Каким способом он думает?» и, главное, «Чем конкретно?».
- Нет, она серая, - очень убедительно сообщаю я, хотя моя вера в мировые устои уже заметно пошатнулась, столкнувшись с его непробиваемой уверенностью, и убеждать приходится в первую очередь себя.
- Ну да, - он опять пожимает плечами.
Непроизвольно сжимаю челюсти и прищуриваюсь, сдерживая нарастающую волну паники. К счастью он тут же замечает мою реакцию и охотно поясняет:
- Серый, это ведь светло-чёрный. (логично же, чё ты!))))))
И с непревзойдённым спокойствием дефилирует в кухню, демонстрируя мне поджарый зад и обтянутую трикотажем спину. (а я красавчик! =^_^=) Разумеется, потеряв на ходу драгоценный потрёпанный жизнью шлёпанец, вернувшись за ним, и тем самым сильно испортив впечатление. (нифига! Это спецом чтобы демонстрацию достоинств продлить на подольше)))
Несколько минут я восстанавливаю дыхание. Можно оставить всё как есть, но это не в моих правилах, последнее слово всегда должно оставаться за мной. Догоняю его у холодильника.
- Чёрный, Васенька, это чёрный. А серый, соответственно, это серый. Это я тебе ответственно заявляю, как дизайнер со стажем. И, на будущее, если не найдёшь какую-то конкретную вещь… - я делаю небольшую драматическую паузу для усиления эффекта, - возьми другую!!!
Всё, миссия выполнена. Резко разворачиваюсь и гордо удаляюсь. Сердце колотится как бешеное, толчками выбрасывая в кровь адреналин. Хорошо! (я бы тут восклицательный знак поставила))
Возвращаюсь к чтению романа и непроизвольно прислушиваюсь к возне на кухне. Там долго что-то отчаянно звенькает, повизгивают бутылочки с соусами на дверце холодильника, рубяще стучит нож о разделочную доску. Мой неуклюжий герой добывает себе бутерброд из мамонта. С трудом вникаю в текст, вспоминая на чём я вообще остановилась. Надо же, а казалось, что книжка такая интересная, что не оторваться. Спустя полчаса (я ж заколебусь столько времени бутеры с кефирчиком лопать!))) меня вновь затянуло в водоворот сюжета, унося на волнах авторской фантазии о горячих поцелуях и нежных чувствах на фоне суровой эльфийской реальности. И вот, когда герои уже почти перестали быть недальновидными идиотами и почти решились поступить по-умному, из кухни раздался короткий, но весьма выразительный стон, сменился отчётливыми матюгами и скрежетом металлической ножки стула по кафелю, той самой, к которой кто-то год назад обещал пришпандорить какую-нибудь мягкую насадку, взамен навеки утерянной резинки.
На этот раз книжка летит в сторону быстро и без раздумий – муж в опасности! (Василиса спешит на помощь! Ю-ху!)) Хотя, всем, кто с ним знаком, хорошо известно, что его главная опасность – он сам. Но это не отменяет непрерывной угрозы его жизни и здоровью, а наоборот – усиливает её. Да и вообще… любопытно же, чего он там такое делает…
На секунду я в ступоре застыла в дверном проёме. Мой благоверный сидит на многострадальном стуле, отодвинувшись от стола с выражением полной прострации на лице. Рука судорожно сжимает что-то в районе паха. Из-под неё по треникам красноречиво растекается беловатая жидкость, промокая разводами ткань. Ни х… Ничего себе, это что за номер посредь бела дня? Это он типа от сладострастия стонал так? (вопросительный знак?) Со мной так ни звука, а сам так… Над ухом простонал телевизор, вторя моим мыслям. Поворачиваю голову, на экране ожесточённо сосутся два здоровенных патлатых амбала в романтичном антураже кладбищенского пейзажа. Перевожу взгляд снова на пятно. Шумно сглатываю. Возвращаюсь взглядом к экрану, там уже явно не целуются, а увлечённо трахаются всё те же сумрачные мужики. Снова смотрю на мужа.
-
-
19.05.2014 в 19:30-
-
19.05.2014 в 19:32-
-
19.05.2014 в 19:32-
-
19.05.2014 в 19:59-
-
19.05.2014 в 20:00-
-
19.05.2014 в 21:01-
-
19.05.2014 в 21:03-
-
19.05.2014 в 21:08-
-
19.05.2014 в 21:09-
-
19.05.2014 в 21:30-
-
19.05.2014 в 22:05Дорогие Авторы! Если позволите, я здесь выскажу Вам своё мерси за удовольствие прочесть эту историю. Она веселая и трогательная, с Вашими ремарками она стала ещё более замечательной. Спасибо!
-
-
19.05.2014 в 22:15Спасибо!